La tarde se asoma a la rendija de tus ojos. Tibia. Ya no cantan los arroyos en madrugada y las viejas banderas se deshilachan vencidas. Tus manos, las puertas de la gruta del tesoro se cierran a mi boca. Te miro allí tendida, como un campo fértil, esperando la garra de mi arado y diciendo que no; abriéndome las bocas del deseo; iluminando mi alma y el tiempo corre atrás como un potro desbocado.
el alma diamante oferta navideña vagabundea amores de segunda selección nadie la reclamo salvo la ausencia que casi nunca es tenida en cuenta en estos casos llueve dicen que llueve sin embargo la lluvia no moja ni escapa buzones de terciopelo encierran el misterio de la soledad cotiza en bolsa la vida y la muerte porque alguna vez no te atreviste a reír volar ser feliz la vida es un tango una rumba una balada es el ritmo que quieran bailar tus madrugadas eternamente amargas solas adornando la pared de los trofeos
El brillo de tu risa, opaca el sueño, de amor, de las persianas de la vida y los duendes de la mañana escupen enojados el pocito de los sueños.
Dónde estabas, Amor, que la lluvia era triste y humedecía mis alas y la primavera muerta de cansancio no engendraba revoluciones.
No hay paz, ¡no hay paz!
La luna es un buzón de quejas que los perros idiotas toman por asalto para comerse en porciones.
Un mago, un policía, un bancario y un acróbata hacen malabares para llegar a fin de mes y el secreto se halla en el fondo del vaso.
¡Debes amar!
No hay paz, ¡no hay paz!
Desde su almena el ciego le apunta a la cordura; no hay chances por vivir, no hay paz, solo cerrojos, rojos, como corazones ardidos; pero no. Sueños de pájaros ciegos brotan como culpas de los semáforos que ululan como taxis preñados.
Ruge la mañana, toda las veredas conducen a (tu a)roma.
Mi humor está atado a tu sonrisa de vestal.
Un ovillo de luz seduce mis mañanas mientras beso enajenado una foto de tu ausencia en mis rodillas.
Te siento, presiento y el brillo de tu risa, opaca el sueño, de amor, de las persianas de la vida.
Estimados amigos, en mi país los propietarios de las tierras cultivables han decidido que tienen el derecho de hambrear al resto y cortan las rutas y desabastecen al mercado en reclamo del incremento de sus rentas. Las mayorías, como casi siempre ocurre lo miran desde la tribuna mientras los medios de comunicación mienten en defensa de sus intereses. La derecha como siempre sabe quienes son del palo, y cierta izquierda (maoístas unos y trostkistas los otros) confunde a los terratenientes con el campesinado. Mientras tanto, algunos desprevenidos aún creen que cuando se defiende el derecho a multiplicar de manera ilimitada el capital, aun a costa del hambre y la marginación de miles, se defiende la libertad. Ojos que miran avisan arrebatan que reclaman la justicia de un plato de sopa.
Manos que buscan tímidas el día el pan el acento en la dignidad y la piedra libre para todos los compañeros que no cortan rutas en nombre de la plusvalía
Hombres mujeres niños que trabajan cuando el milagro insolente del capital no decide prescindirlos que crecen viven aman y mueren esperando una aurora de igualdad que ni sueñan que caminan cada día nuestras mismas calles y veredas
Olvidados ningunos nadies marginados los que no putean a ningún ministro porque ni siquiera conocen sus nombres Los que casi ni se enteran de la escases de leche o la falta de combustible los que ni siquiera saben que eso que sueñan algunas noches como una película de ciencia ficción se llama revolución
Amigos, este fue uno de los primeros post de Palabras... y por tanto creo que muchos de ustedes no lo deben haber leído. Esta poesía la escribí una madrugada, sentado bajo la llovizna de un invierno frío, mirando una ventana y deseo compartirla con ustedes.
Los trabajos publicados no guardan un orden cronólógico ni de ningún otro tipo. Son seleccionados de manera caprichosa y arbitraria. Todos los trabajos que no consignan autoría pertenecen a Oscar Weidl
Sale el primer Alpargatas
Amigos: estoy terminando de diagramar mi primer libro, que además será el primero de la editora: Alpargatas.
Es un pequeño librito de cuentos que no va a tener más de 40 páginas y recopilará algunos de mis cuentos.
Mientras tanto avanzo a paso redoblado en la finalización de un libro sobre historias de vida de desaparecidos que seguramente estará listo para febrero o marzo.
Si alguno de ustedes está interesado en la publicación de un libro de pequeña tirada y bajos costos comuníquense por el mail de contacto del perfil.
El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio del poroto, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.
