Amigos, creo que es hora de parar un momento, de sentarse a descansar, de hacer un poco de silencio. Treinta años de escribir son mucho tiempo y por primera vez, por vez primera, me duele tanto el alma que ya no puedo. Les dejo estas dos canciones que tienen para mi más sentido que un millardo de palabras.

Les dejo mi cariño y mi afecto

Es ella

una estrella
Una flor
un deseo
una pasión
es ella

estrella
que me irradia
intoxica de deseo

flor silvestre
de azucar
que endulza mi alma
hasta el desafuero

deseo fértil
astuto como un ave
de la mañana
que te robas las semilas de mi amor
del alajero

blanca pasión
tus besos como nieve
candente
me consumen
la gota de deseo
que germina en la palma de esperma viajero

Ella
que brilla firme
en mi universo sereno
como un faro una voz una chicharra
un te amo sincero
la mujer de mi vida
por la que vivo y muero


*Fotografía: Oscar Weidl
Estimados amigos, si lo desean pueden visitar mis otros blogs:http://makandal.blogia.com es un viejo blog donde subo mis cuentoswww.poemariodeunfunambulista.blogspot.com es una suerte de antología personal donde subo artículos de poetas en los que incluyo sus biografías, y algún registro sonoro vinculado. Actualmente puede encontrarse material de Neruda; Bukowski; Cortazar; Urondo; y Celaya entre otros. Último post, Ernesto Cardenal.

Niña Pastori
cuando nadie me ve

Compulsiones nocturnas

El sueño había partido hacia algún puerto, la bebida no alcanzaba para hallarlo y una compulsión estridente disparaba poesías sobre el teclado provocada por palabras, imágenes recuerdos. Todo mesclado, como en una coctelera, como en la vida. Aquí hay algunas de las que quedaron diseminadas por la web.

mujeres difumadas
como velos
besan las aristas
ocres del deseo
en un rincon del cuarto
mis manos se desperezan
mientras la luna cuela
su único ojo en el visillo

La noche es un tormento feroz que me cabalga
los geranios del patio
me lamen las heridas
no hay estrellas
ni duendes
ni besos a escondidas
la luna se marcho
al exilio del alma


ebrio de esperanzas
de esperarte
camino la cornisa del deseo

gotas de vainilla
jazmin
placer

pequeñas gotas como mares
impúdicos
sedientos infatigables
que se abalanzan sobre el cielo
raso
de tu silencio


gotas de espanto
como adioses
y tu rostro de niña
que no besa mis lágrimas
ya no quedan paraísos
ni albergues terrenales
un dios pequeño y frío
pidio la baja

en la semipenumbra del deseo
dibujo maripozas
y ascensores
planifico batallas sobre tu sexo
y calculo estrategias
sin margen de fallas

en la semipenumbra del deseo
mis dedos te nombran
como a una musa ebria y cariñosa
que le pide a mi boca
otro silencio

en la semipenumbra del deseo
araño tempestades
que el olvido no pudo
arrastrar hasta el hueco
profundo del recuerdo

en la semipenumbra del deseo
mi boca no se equivoca
y te nombra señora
y princesa
de mi vuelo


como un un manantial
un vaso eterno
la luna me desnuda
los siete pliegues de la ternura
para que tus labios
calmen su sed

*Amigos, si lo desean pueden visitar mis otros blogs:
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www.poemariodeunfunambulista.blogspot.com es una suerte de antología personal donde subo artículos de poetas en los que incluyo sus biografías, y algún registro sonoro vinculado. Actualmente puede encontrarse material de Neruda; Bukowski; Cortazar; Urondo; y Celaya entre otros.

Fito Paez
11 y 6

Unoscentavos

Una notita
Una estampita
Un queseyo

Porunamonedita

Una sonrisa sucia y flacucha
Una mano sucia de realidad
Un pecado
Capital

Loquepueda

Como un ruego
Una súplica desesperada que conmueve nuestro sensible corazón
Un sálvemelavida
Un paralalechedemishermanitos
Que nos redime escuchar

Muchasgraciasseñor

Por la moneda
Que no nos agachamos a levantar en la vereda
Como la salvación de pobres almas
Que alimentamos con indiferencia
Cada mañanatardenoche

quedioslobendiga

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www.poemariodeunfunambulista.blogspot.com es una suerte de antología personal donde subo artículos de poetas en los que incluyo sus biografías, y algún registro sonoro vinculado. Actualmente puede encontrarse material de Neruda; Bukowski; Cortazar; Urondo; y Celaya entre otros.
*Fotografía: Martín Ferreyra

Desnuda

Ricardo Arjona

Mujer...
Mujer de ojos de sueños
Con manos de tormenta
Mi boca te reclama
Un suspiro encerrado en mil gavetas
Y mi cuerpo anhela respirarte
Como a la verde fragancia de las tardes

Abrime tus nostalgias
Tus sueños
Tus silencios
Y dejame beber la miel de tus deseos
En la copa fragante de tu cuerpo

Mujer de ojos de sueños
Tu risa me reclama
Y la tarde se opaca ante tu ausencia
No escapes al arrullo de mis besos

PRINCESA

Joaquín Sabina y Alejandro Sanz en vivo

Ay... una mujer
¡ay!

una mujer
que me ama tanto
que no puede vivir sin odiarme
sin matar mi paz y mi alegría a cada paso

una mujer
que enfermo e incesante
volvía a amar en cada madrugada
sin importar que luego ella me echara

una mujer
que tiene veneno
de mi amor en su sangre
sin poder sacarlo de su vientre

una mujer
que ya no me espera
tal vez porque intuye que esta vez no hay perdón
sin sentido

una mujer
que de tanto pensar que me perdía
me perdió para nunca
sin darse cuenta

Seguir viviendo sin tu amor, Luis Alberto Spinetta

ebrio de mares

al borde de mi espina

mi savia se reparte

en el esplendor de tu espera

dibujo soles

en las fronteras

salvajes de tus labios

y recojo amapolas

en el valle de tu vientre

como cada mañana

renazco al amanecer

Sobre el césped mojado

del deseo

la luna brilla de placer

como una sonrisa inquieta

tus ojos

estrellas voraces

muerden mi paladar mientras recitan besos

no tengo palabras

solo silencios para pintar tu espalda


Un poema y una flor

para saludarte en este día.

Como hojas otoñales

desde su nube de algodón
la Princesa
me mira
con sus ojos de aserrín

mis dedos no la tocan
pero ella ya es mía
sus labios son tesoros
de mis sentidos

ella me escribe triste
y no puedo abrazarla
más que en la tormenta
de deseos de mi cama desierta

estiro los dedos
como alfiles
y no alcanzo a tomar
su cintura franca como un lago

desde su nube de algodón
la Princesa me mira
triste
y mis sentidos se vuelven
marrones
como hojas otoñales

una vuelta de rosca
a la cuestión
de la vida
_y la suerte

nunca olvides
amor
que los llantos son mares
cuando el motivo estaba escrito y recitado
en cada pétalo
de la primavera

hay
ay
flores que ya no estallan
como besos
en las mañanas de lluvia

hay
ay
bocas que ya no aúllan
como volcanes
en las tardes de pasión

no
existen lunas ni estrellas
ni colores
no
hay ollas ni tesoros
no
hay final
ni arco iris

Por veniR

tan fino es el dolor
la locura
pasión
que me asombra observar
el eco de aquel amor en esta mañana sin tormentas
no recuerdo las lluvias
violentas tempestades del insomnio amoroso
ni las borrascas ebrias del deseo
ni el ardor juvenil del mediodía
ni la lujuria turbia
de tu piel en mis manos

tan sutil es el llanto
la tristeza
la abulia
que la pasión desangra
mil gotas de rocío por las venas del olvido
no hace falta morir
para no respirar
solo que ya no exista
el perfume de tu vientre en mis setiembres

la luz
ahhhhh LA LUZ
se asoma apenas
resquicio de tibieza
bajo el dintel humilde del horizonte
y no quedan mañanas
sin poblar
en el tablero de arena de los días por venir
porveniR

Fernando Delgadillo - No me pidas ser tu amigo

Esta es una canción que no deben escuchar todas aquellas personas que concientemente o no hayan usado o abusado de alguien que los amaba o ama.
¡¡¡No la escuchen!!! porque tal vez les cause algún cargo de conciencia y suele ser terrible comprobar que ella (la conciencia) existe. ¡Hasta nunca!

A Contratiempo - Ana Torroja

Manos

la mano camina

indolente

por la cintura del placer

besa los pliegues

secretosdel deseo

y penetra

sinuosa

la boca de los susurros

miro

como esos ojos desbordados de pasión gritan poemas de placer

y el ecuador del mundo

se pierde

en un espasmo

Amigos

Abrí un nuevo blog con algunos escritos que consideros clásicos, los invito a visitarme
www.poemariodeunfunambulista.blogspot.com

Mañana

Mientras tu cuerpo yace

a la orilla de mi deseo

ebrio como un pez

de tu mar

beso cada pliegue

infinito de placer

hasta llegar al centro del extravío

*foto de Gustavo Rojas

...

"A la orilla del cielo
entre los charcos de barro que ensucian el paisaje
crece un loto celeste que inunda de ternura la primavera
y hace perder la razón a los poetas"

La mañana está fría y un sol incandescente hierve las tripas de los diarios, no cantó aún el vendedor de incendios su proclama matinal y los chicos del barrio patean latas y sapos mientras gritan en las veredas. No te extraño, se insiste a si mismo el hombre en la ventana. No extraño tu risa de chocolate, ni tu perfume de tilo, ni tu mirada de cielo. No extraño el perfume que exhala tu cuello cuando te humedeces ante mis caricias, ante mis besos. La generosidad de tu entrega a mis caricias. La serranía de tu voz, la luz de tu mirada, las rimas de tu sexo. La mañana está fría como un sueño inconcluso, el mate amargo no llega a besar los labios del hombre que espera en la ventana ver pasar las caderas de su amante amor, amor amante. Pasan vecinas gordas como colectivos y viejas como la avaricia; pasan policías circunspectos en busca de su especial de muzzarella; pasan señores vestidos para el banco y cartoneros, improvisados maledicientes por el exceso de competencia. Un sol impune asoma sus fauces de cristal tras las nubes del olvido. Temo a la vacía imagen de la calle desolada, de la vida desolada, cuando no estás conmigo. La mañana está fría y un pájaro libidinoso mira a través del vuelo el escote pudoroso de la virgen que pasa camino al almacén, no existe pecado en el deseo del placer, en el placer. No existe pecado en calentar nuestras manos en esos pechos tibios de leche y miel, en calentar nuestro corazón en esa boca flamante de pasión. A la orilla del cielo, entre los charcos de barro que ensucian el paisaje crece un loto celeste que inunda de ternura la primavera y hace perder la razón a los poetas. Sus manos destilan sueños apasionados y sus labios acarician la sombra de un sueño dorado. Hace falta mucha fuerza para no volverse piedra ante el imán de sus palabras, para no volverse polvo... La mañana está fría, lívida como un grito de dolor, un susurro de pasión, un crisantemo y no existe conjuro que alivie tanta sal, tanto silencio. En la ventana el poeta mira pasar los versos de las páginas que tal vez escribirá en la espalda de la mujer que ama. Un ruiseñor canta besos en la solapa del alma, y su dama se apresta a darle los buenos días. Nunca el día será bueno sin su voz. La dama sigue lejana mientras el poeta escurre su tristeza entre las hojas de un abismo. Mañana será primavera, se promete esperanzado.
La mañana está fría, como un cadáver fino y estridente que se niega a partir, reparte rayos flacos de un sol apenas tibio que no alcanza a saber de que gusto es el amor. Frío, el cadáver exquisito de la mañana fría trepa al mediodía y se evapora inanimado en el rito del almuerzo mientras en la ventana, pétreo, el poeta aún bebe la risa de su amada.